O Temeroso
Este homem usa um pseudónimo E arrasta-se atrás como um verme. Esta mulher ao telefone Diz que é homem, não mulher. A máscara cresce, come o verme, Listras para a boca, olhos e nariz, A voz da mulher fica vazia - Mais e mais como um morto, Vermes nas paradas glóticas. Odeia O pensamento de um bebé - Ladrão de células, ladrão de beleza - Preferia estar morta do que gorda, Morta e perfeita, como Nefertiti, Ouvindo a máscara feroz aumentar O limbo prateado de cada olho Onde a criança não pode nadar, Onde existe apenas ele e ele. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa