Os Mensageiros
A palavra de um caracol no prato de uma folha? Não é meu. Não o aceito. O ácido acético numa lata selada? Não o aceito. Não é genuíno. Um anel de ouro com o sol dentro? Mentiras. Mentiras e um desgosto. Geada numa folha, o imaculado Caldeirão, falando e crepitando Para si mesmo no topo de cada Um dos nove Alpes negros. Uma perturbação nos espelhos, O mar quebrando a sua cinza - Amor, amor, a minha estação. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa