Místico
O ar é um moinho de ganchos - Questões sem resposta, Brilhante e bêbado como moscas Cujo beijo insuportavelmente dói Nos úteros fétidos de ar negro sob os pinheiros no verão. Recordo O cheiro morto do sol nas cabines de madeira, A rigidez das velas, os longos lençóis sinuosos de sal. Depois de ver Deus, qual é o remédio? Uma vez que alguém foi arrebatado Sem sobrar qualquer parte, Nem um dedo do pé, nem um dedo, e usado, Usado totalmente, nas conflagrações do sol, as manchas Que se alongam de antigas catedrais Qual é o remédio? A pílula do comprimido da Comunhão, A caminhada junto à água parada? Memória? Ou recolher as peças brilhantes De Cristo nas faces dos roedores, Os domesticados roedores de flores, aqueles Cujas esperanças são tão poucas que se sentem confortáveis - A corcunda em sua pequena cabana lavada Sob os raios da clematite. Não existe o grande amor, apenas ternura? O mar lembra Aquele que caminha sobre ele? Significando a fenda das moléculas...