Manhã no Hospital Solário
A luz do sol atinge um copo de sumo de toranja, brilhando verde através das folhas de filodendro nesta casa surrealista de rosa e bege, bambu impecável, patrocinado por esposas convalescentes; sombras de calor oscilam silenciosamente em brilhantes janelas quadradas até que as mulheres parecem flutuar como o peixe de sonho no lânguido limbo de um aquário ondulante. Manhã: outro dia, e conversa de táxis indolentes em rodas sussurrantes; o casaco branco engomado, o andar da pata do gato, anunciando distracção: um bando de pílulas pastel, turquesa, rosa, serra malva; agulhas que picam não mais que o amor: uma sala onde o tempo marca o ritmo para a ascensão casual de mercúrio em tubos graduados, onde lento condescende ao sol e ao soro. Como periquitos petulantes presos em gaiolas de intrincada rotina de vidro giratório, as mulheres esperam, esvoaçantes, virando as páginas das revistas num elegante tédio, esperando que algum incrível homem escuro assalte a cena e faça aconte...