Natimortos
Esses poemas não vivem: é um triste diagnóstico. Os dedos dos pés e as mãos cresceram o suficiente, As suas testas incharam de concentração. Se falharam em caminhar de pé como gente Não foi por falta de amor materno. Ó, não consigo entender o que lhes aconteceu! Apropriados em forma, em número e em toda a parte. Tão bem preservados em líquido conservante! Sorriem e sorriem e sorriem e sorriem para mim. Ainda assim os pulmões não se encheram e o coração não bateu. Não são porcos, nem peixes, Embora pareçam porquinhos, peixinhos - Seria melhor se estivessem vivos, é o que foram. Mas estão mortos, e a mãe por distracção quase morta, E fitam-na estupidamente, e dela não falam. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa