Natimortos
Esses poemas não vivem: é um triste diagnóstico.
Os dedos dos pés e as mãos cresceram o suficiente,
As suas testas incharam de concentração.
Se falharam em caminhar de pé como gente
Não foi por falta de amor materno.
Ó, não consigo entender o que lhes aconteceu!
Apropriados em forma, em número e em toda a parte.
Tão bem preservados em líquido conservante!
Sorriem e sorriem e sorriem e sorriem para mim.
Ainda assim os pulmões não se encheram e o coração não bateu.
Não são porcos, nem peixes,
Embora pareçam porquinhos, peixinhos -
Seria melhor se estivessem vivos, é o que foram.
Mas estão mortos, e a mãe por distracção quase morta,
E fitam-na estupidamente, e dela não falam.
The Collected Poems | Sylvia Plath
© 1981 The Estate of Sylvia Plath
Editorial material © 1981 Ted Hughes
Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa