Os Adormecidos

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Nenhum mapa traça a rua
Onde estão esses dois adormecidos.
Perdemos o seu trilho.
Ficam como se debaixo d'água
Numa imutável luz azul,
A janela Francesa entreaberta, 

o cortinado com renda amarela.
Através da estreita fenda 
Sobem odores de terra húmida.
O caracol deixa um rastro prateado;
Arvoredos escuros cercam a casa.
Olhamos para o passado. 

Entre pétalas pálidas como a morte
E folhas inflexíveis em forma
Dormem, as bocas unidas.
Uma névoa branca vai subindo.
As pequenas narinas verdes respiram,
E viram-se dormindo. 

Expulsos dessa cálida cama 
Somos um sonho que sonham.
As suas pálpebras guardam a sombra.
Nenhum dano pode acontecer-lhes.
Lançamos as nossas peles e deslizamos
Para outro tempo.




The Collected Poems | Sylvia Plath
© 1981 The Estate of Sylvia Plath 
Editorial material © 1981 Ted Hughes
Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa

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Carta de Amor

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Não é fácil anunciar a mudança que fizeste. Se estou viva agora, antes estava morta, Embora, como uma pedra, isso não me incomodasse, Ficar parada de acordo com o hábito. Não me tocaste um centímetro, não - Nem me deixaste fixar o meu pequeno olho calvo De novo em direcção ao céu, sem esperança, é claro, De cativar o azul, ou as estrelas.  Não foi isso. Dormi, digo: uma serpente Camuflada entre rochas negras como uma rocha negra No hiato branco do inverno - Como os meus vizinhos, sem prazer No milhão perfeitamente cinzelado de Faces descendo a cada momento para derreter A minha face de basalto. Começaram a chorar, Anjos choravam por naturezas monótonas, Mas não me convenceram. Essas lágrimas congelaram. Cada cabeça morta tinha uma viseira de gelo.  E dormi como um dedo dobrado. A primeira coisa que vi foi o ar puro E as gotas presas crescendo num orvalho Límpido como espíritos. Muitas pedras jazem Densas e inexpressivas em redor. Não sabia o que fazer com isso. Dei lustro, esc...
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Senhora Lázaro

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Solstício Móbil de Verão

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Os Doentes Sociáveis

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A ponta do nariz que se contrai, as velhas imperfeições - Toleráveis agora como manchas no rosto Aguentam até que o desgosto ceda A uma complacência irónica -  Escavados primeiro como esporas de Deus Para iniciar o espírito fora da lama, Residem nela; longamente usados, são amados, Companheiros do deboche do espírito, mestres afeiçoados. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath  Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 
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