Limite

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A mulher é perfeita.
Está morta 

O corpo exibe o sorriso da consumação,
A ilusão de uma necessidade Grega 

Flutua nas dobras da sua toga,
Está nua
 
Os pés parecem dizer:
Chegamos tão longe, acabou.
 
Cada criança morta enrolada, uma serpente branca,
Uma em cada pequeno 

Jarro de leite, agora vazio.
Está curvada. 

Eles regressam a seu corpo como pétalas
De uma rosa próxima quando o jardim 

Endurece e os odores sangram
Das doces e profundas gargantas da flor nocturna.

A lua não tem razão para entristecer,
Olhando através do seu capuz de osso. 

Está habituada a esse tipo de coisas.
As suas sombras crepitam e rastejam.




The Collected Poems | Sylvia Plath
© 1981 The Estate of Sylvia Plath 
Editorial material © 1981 Ted Hughes
Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 

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Carta de Amor

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Não é fácil anunciar a mudança que fizeste. Se estou viva agora, antes estava morta, Embora, como uma pedra, isso não me incomodasse, Ficar parada de acordo com o hábito. Não me tocaste um centímetro, não - Nem me deixaste fixar o meu pequeno olho calvo De novo em direcção ao céu, sem esperança, é claro, De cativar o azul, ou as estrelas.  Não foi isso. Dormi, digo: uma serpente Camuflada entre rochas negras como uma rocha negra No hiato branco do inverno - Como os meus vizinhos, sem prazer No milhão perfeitamente cinzelado de Faces descendo a cada momento para derreter A minha face de basalto. Começaram a chorar, Anjos choravam por naturezas monótonas, Mas não me convenceram. Essas lágrimas congelaram. Cada cabeça morta tinha uma viseira de gelo.  E dormi como um dedo dobrado. A primeira coisa que vi foi o ar puro E as gotas presas crescendo num orvalho Límpido como espíritos. Muitas pedras jazem Densas e inexpressivas em redor. Não sabia o que fazer com isso. Dei lustro, esc...
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Senhora Lázaro

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Voltei a fazer isso. Um ano em cada dez Sei que consigo -  Uma espécie de milagre ambulante, a minha pele Brilhante como um abajur Nazi, O meu pé direito  Um pisa-papéis, O meu rosto é um rosto inexpressivo, óptimo Linho Judeu.  Retira o guardanapo Ó meu inimigo. Amedronto?  O nariz, as covas dos olhos, a dentição completa? O hálito azedo Desaparecerá dentro de um dia.  Logo, logo a carne A cova da sepultura será comida Em casa por minha conta  E eu uma mulher sorridente. Tenho trinta anos apenas. E como o gato, nove vidas para morrer.  Este é o Número Três. Que lixo Para aniquilar em cada década.   Que milhão de filamentos. A multidão descascando amendoins  Acotovela-se para ver  Despem as minhas mãos e os pés - O grande striptease. Senhores, senhoras  Essas são as minhas mãos Os meus joelhos. Posso ser pele e osso,  Mas, sou a mesma, exactamente igual. A primeira vez que aconteceu tinha dez anos. Foi um acidente.  A...
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Solstício Móbil de Verão

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Começa mergulhando o pincel em luz clara. Em seguida, num sincopado céu azul-Dufy Com mastros inclinados de saveiros brancos, Gaivotas numa fuga de asas emplumadas.  Superar  Seurat: flancos de escuna com sol e ocasos, Um trémolo de turquesa vibrando numa Onda tesselada. Agora, deixa agilmente que Um falso dedilhado em barbatana de peixe  Seja arrancado das cavernas de âmbar malhado, onde Uma odalisca sereia à vontade repousa Com conchas laranja emaranhadas no cabelo molhado, Fresco da paleta suave de Matisse:  Suspende o dia, tão singularmente desenhado, Como um raro Calder móbil em tua mente. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath  Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 
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Os Doentes Sociáveis

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A ponta do nariz que se contrai, as velhas imperfeições - Toleráveis agora como manchas no rosto Aguentam até que o desgosto ceda A uma complacência irónica -  Escavados primeiro como esporas de Deus Para iniciar o espírito fora da lama, Residem nela; longamente usados, são amados, Companheiros do deboche do espírito, mestres afeiçoados. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath  Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 
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