Diálogo en route

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"Se pelo menos algo acontecesse!"
suspirou Eva, a exímia garota do elevador,
para Adão, o toureiro arrogante
ao passarem pelo quadragésimo nono andar
numa caixa de relógio vertical em velocidade,
rápida como um falível falcão. 

"Desejo que os tios e tias milionários
tivessem um guarda-chuva como liberais cogumelos venenosos
num aguaceiro de Chanel, vestidos Dior,
filé mignon e vinhos fortes,
um bando de tolos filantrópicos
para satisfazer desejos extravagantes." 

Erecto em seu espalhafatoso capote 
o falso Adão, o toureiro, chorou:
"Ó, possam morrer de cólera todos os Agentes Federais,
e todos os meus dólares quiméricos
possam gerar inúmeras contas, de boa-fé:
uma picante piada hiperbólica!"
Eva disse: "Desejo que nematóides venenosos
fossem enfeitiçados por assíduos amantes,
cada um transformado em galante inveterado
com o excelente talento técnico de Valentino
para recreação debaixo dos cobertores:
episódios elegantes e eróticos." 

Acrescentou Adão, aquele vaidoso simiesco,
com seu moderno polegar opositor:
"Ó para os ubíquos gratuitos afrodisíacos,
para as abóboras o ronronar em Cadillacs
e para a voluptuosa Vénus que há-de vir 
o valsar para mim fora da sua concha de berbigão." 

Rompendo a guarnição da gravidade,
Eva, a exímia garota do elevador,
e Adão, o toureiro arrogante
partiram disparados ao passar o nonagésimo quarto andar
para encurralar o enigma do espaço
em sua celestial origem enigmática. 

Ambos assistiram ao barómetro afundar
enquanto o mundo girava em sua órbita
e milhares nasceram e cairam mortos,
quando, do vazio acima da cabeça 
(muito rápido para o par observar),
veio um imenso pestanejar galáctico. 




The Collected Poems | Sylvia Plath
© 1981 The Estate of Sylvia Plath 
Editorial material © 1981 Ted Hughes
Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 




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 A expressão "En Route" é escrita em itálico no texto original, sendo impossível de a reproduzir em consequência do tipo de formatação de texto (título e etiqueta da mensagem) que o blogspot utiliza.

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Carta de Amor

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Não é fácil anunciar a mudança que fizeste. Se estou viva agora, antes estava morta, Embora, como uma pedra, isso não me incomodasse, Ficar parada de acordo com o hábito. Não me tocaste um centímetro, não - Nem me deixaste fixar o meu pequeno olho calvo De novo em direcção ao céu, sem esperança, é claro, De cativar o azul, ou as estrelas.  Não foi isso. Dormi, digo: uma serpente Camuflada entre rochas negras como uma rocha negra No hiato branco do inverno - Como os meus vizinhos, sem prazer No milhão perfeitamente cinzelado de Faces descendo a cada momento para derreter A minha face de basalto. Começaram a chorar, Anjos choravam por naturezas monótonas, Mas não me convenceram. Essas lágrimas congelaram. Cada cabeça morta tinha uma viseira de gelo.  E dormi como um dedo dobrado. A primeira coisa que vi foi o ar puro E as gotas presas crescendo num orvalho Límpido como espíritos. Muitas pedras jazem Densas e inexpressivas em redor. Não sabia o que fazer com isso. Dei lustro, escalei a mi
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A Senhora Lázaro

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Os Doentes Sociáveis

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A ponta do nariz que se contrai, as velhas imperfeições - Toleráveis agora como manchas no rosto Aguentam até que o desgosto ceda A uma complacência irónica -  Escavados primeiro como esporas de Deus Para iniciar o espírito fora da lama, Residem nela; longamente usados, são amados, Companheiros do deboche do espírito, mestres afeiçoados. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath  Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 
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Solstício Móbil de Verão

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Começa mergulhando o pincel em luz clara. Em seguida, num sincopado céu azul-Dufy Com mastros inclinados de saveiros brancos, Gaivotas numa fuga de asas emplumadas.  Superar  Seurat: flancos de escuna com sol e ocasos, Um trémolo de turquesa vibrando numa Onda tesselada. Agora, deixa agilmente que Um falso dedilhado em barbatana de peixe  Seja arrancado das cavernas de âmbar malhado, onde Uma odalisca sereia à vontade repousa Com conchas laranja emaranhadas no cabelo molhado, Fresco da paleta suave de Matisse:  Suspende o dia, tão singularmente desenhado, Como um raro Calder móbil em tua mente. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath  Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 
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