O Detective
O que estava ela a fazer quando explodiu
Sobre as sete colinas, o sulco vermelho, a montanha azul?
Estava a arrumar as chávenas? É importante.
Estava à janela, escutando?
Naquele vale, os guinchos do trem ecoam como almas em anzóis.
Esse é o vale da morte, embora as vacas prosperem.
Em seu jardim, as mentiras sacudiam as suas sedas húmidas
E os olhos do assassino movendo-se como uma lesma e de lado,
Incapaz de enfrentar os dedos, egoístas.
Os dedos estavam a socar uma mulher na parede,
Um corpo num cano e a fumo a crescer.
Este é o cheiro de anos queimando, aqui na cozinha,
Esses são os enganos, pregados como fotos de família,
E este é um homem, olha para o sorriso dele,
A arma mortal? Ninguém está morto.
Não há corpo algum na casa.
Há o cheiro de graxa, há tapetes felpudos.
Há a luz do sol, tocando as suas lâminas,
Bandido entediado numa sala vermelha
Onde o rádio fala consigo mesmo como um parente idoso.
Veio como uma flecha, como uma faca?
Qual dos venenos utilizou?
Que fritadores de nervos, que produzem
convulsões? Foi electrocutado?
Este é um caso sem corpo.
O corpo não entra de forma alguma.
É um caso de vaporização.
A boca primeiro, a sua ausência relatada
No segundo ano. Tinha sido insaciável
E na punição foi pendurada como fruta castanha
Para enrugar e secar.
A seguir os seios.
Esses eram mais difíceis, duas pedras brancas.
O leite ficou amarelo, depois azul e doce como água.
Não havia ausência de lábios, eram duas crianças,
Mas os ossos apareceram e a lua sorriu.
Em seguida, a madeira seca, os portões,
Os sulcos castanhos maternais, toda a herdade.
Caminhamos no ar, Watson.
Há apenas a lua, embalsamada em fósforo.
Há apenas um corvo numa árvore. A tirar notas.
The Collected Poems | Sylvia Plath
© 1981 The Estate of Sylvia Plath
Editorial material © 1981 Ted Hughes
Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa