Os Manequins de Munique

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A perfeição é terrível, não pode ter filhos.
Fria como o hálito da neve, aperta o útero 

Onde os teixos sopram como hidras,
A árvore da vida  somada à árvore da vida
Soltando as suas luas, mês após mês, sem fim algum.
A inundação do sangue é a inundação do amor, 

O sacrifício absoluto.
Significa: nenhum ídolo existe além de mim, 

Eu e tu.
Assim, em sua beleza de enxofre, em seus
sorrisos 

Esses manequins repousam esta noite 
Em Munique, morgue entre Paris e Roma, 

Nus e carecas em seus casacos de pele,
Gelados de laranja em palitos de prata, 

Intoleráveis, sem mente.
Da neve caem os seus pedaços de trevas, 

Ninguém está por perto. Nos hotéis
As mãos estão a abrir as portas e colocam

No chão os sapatos para um lustro de carbono
Para onde irão amanhã os seus dedos do pé.

Ó, a domesticidade dessas janelas,
A renda de bébé, a confeitaria de folhas verdes, 

Os pesados alemães adormecendo em seu Orgulho insondável.
E os telefones pretos nos ganchos 

Brilhantes
Brilhantes e digerindo 

A ausência de voz. A neve não tem voz.




The Collected Poems | Sylvia Plath
© 1981 The Estate of Sylvia Plath 
Editorial material © 1981 Ted Hughes
Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 

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Carta de Amor

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Não é fácil anunciar a mudança que fizeste. Se estou viva agora, antes estava morta, Embora, como uma pedra, isso não me incomodasse, Ficar parada de acordo com o hábito. Não me tocaste um centímetro, não - Nem me deixaste fixar o meu pequeno olho calvo De novo em direcção ao céu, sem esperança, é claro, De cativar o azul, ou as estrelas.  Não foi isso. Dormi, digo: uma serpente Camuflada entre rochas negras como uma rocha negra No hiato branco do inverno - Como os meus vizinhos, sem prazer No milhão perfeitamente cinzelado de Faces descendo a cada momento para derreter A minha face de basalto. Começaram a chorar, Anjos choravam por naturezas monótonas, Mas não me convenceram. Essas lágrimas congelaram. Cada cabeça morta tinha uma viseira de gelo.  E dormi como um dedo dobrado. A primeira coisa que vi foi o ar puro E as gotas presas crescendo num orvalho Límpido como espíritos. Muitas pedras jazem Densas e inexpressivas em redor. Não sabia o que fazer com isso. Dei lustro, escalei a mi
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A Senhora Lázaro

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Os Doentes Sociáveis

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A ponta do nariz que se contrai, as velhas imperfeições - Toleráveis agora como manchas no rosto Aguentam até que o desgosto ceda A uma complacência irónica -  Escavados primeiro como esporas de Deus Para iniciar o espírito fora da lama, Residem nela; longamente usados, são amados, Companheiros do deboche do espírito, mestres afeiçoados. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath  Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 
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Solstício Móbil de Verão

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Começa mergulhando o pincel em luz clara. Em seguida, num sincopado céu azul-Dufy Com mastros inclinados de saveiros brancos, Gaivotas numa fuga de asas emplumadas.  Superar  Seurat: flancos de escuna com sol e ocasos, Um trémolo de turquesa vibrando numa Onda tesselada. Agora, deixa agilmente que Um falso dedilhado em barbatana de peixe  Seja arrancado das cavernas de âmbar malhado, onde Uma odalisca sereia à vontade repousa Com conchas laranja emaranhadas no cabelo molhado, Fresco da paleta suave de Matisse:  Suspende o dia, tão singularmente desenhado, Como um raro Calder móbil em tua mente. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath  Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 
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