Morte & Co.

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Dois, é claro que são dois.
Parece perfeitamente natural agora -
Aquele que nunca olha para cima, cujos olhos estão fechados
E enrolados, como os de Blake,
Que exibe
 
As marcas de nascença que são a sua marca registada -
A cicatriz escaldante da água,
O nu
Verdete do condor.
Sou carne vermelha. O seu bico 
 
Aplaude de lado: não sou dele ainda.
Diz-me quanto mal fotografo.
Diz-me como tão doces
São os bébés no seu hospital,
Um frigorífico, um simples 

Colarinho no pescoço,
Em seguida, as batidas do seu Jónico
Vestuário de morte,
Em seguida, dois pézinhos.
Não sorri nem fuma. 

O outro faz tudo isso,
O seu cabelo comprido e plausível.
Filho da puta
Masturbando-se com glamour,
Quer ser amado.
 
Não me excito.
A geada faz uma flor,
O orvalho faz uma estrela,
O sino morto,
O sino morto. 

Alguém está acabado.




The Collected Poems | Sylvia Plath
© 1981 The Estate of Sylvia Plath 
Editorial material © 1981 Ted Hughes
Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 

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Carta de Amor

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Não é fácil anunciar a mudança que fizeste. Se estou viva agora, antes estava morta, Embora, como uma pedra, isso não me incomodasse, Ficar parada de acordo com o hábito. Não me tocaste um centímetro, não - Nem me deixaste fixar o meu pequeno olho calvo De novo em direcção ao céu, sem esperança, é claro, De cativar o azul, ou as estrelas.  Não foi isso. Dormi, digo: uma serpente Camuflada entre rochas negras como uma rocha negra No hiato branco do inverno - Como os meus vizinhos, sem prazer No milhão perfeitamente cinzelado de Faces descendo a cada momento para derreter A minha face de basalto. Começaram a chorar, Anjos choravam por naturezas monótonas, Mas não me convenceram. Essas lágrimas congelaram. Cada cabeça morta tinha uma viseira de gelo.  E dormi como um dedo dobrado. A primeira coisa que vi foi o ar puro E as gotas presas crescendo num orvalho Límpido como espíritos. Muitas pedras jazem Densas e inexpressivas em redor. Não sabia o que fazer com isso. Dei lustro, escalei a mi
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A Senhora Lázaro

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Voltei a fazer isso. Um ano em cada dez Sei que consigo -  Uma espécie de milagre ambulante, a minha pele Brilhante como um abajur Nazi, O meu pé direito  Um pisa-papéis, O meu rosto é um rosto inexpressivo, óptimo Linho Judeu.  Retira o guardanapo Ó meu inimigo. Amedronto?  O nariz, as covas dos olhos, a dentição completa? O hálito azedo Desaparecerá dentro de um dia.  Logo, logo a carne A cova da sepultura será comida Em casa por minha conta  E eu uma mulher sorridente. Tenho trinta anos apenas. E como o gato, nove vidas para morrer.  Este é o Número Três. Que lixo Para aniquilar em cada década.   Que milhão de filamentos. A multidão descascando amendoins  Acotovela-se para ver  Despem as minhas mãos e os pés - O grande striptease. Senhores, senhoras  Essas são as minhas mãos Os meus joelhos. Posso ser pele e osso,  Mas, sou a mesma, exactamente igual. A primeira vez que aconteceu tinha dez anos. Foi um acidente.  A segunda quis que fosse Para durar e não regressar. Com firmeza encer
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Os Doentes Sociáveis

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A ponta do nariz que se contrai, as velhas imperfeições - Toleráveis agora como manchas no rosto Aguentam até que o desgosto ceda A uma complacência irónica -  Escavados primeiro como esporas de Deus Para iniciar o espírito fora da lama, Residem nela; longamente usados, são amados, Companheiros do deboche do espírito, mestres afeiçoados. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath  Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 
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Solstício Móbil de Verão

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Começa mergulhando o pincel em luz clara. Em seguida, num sincopado céu azul-Dufy Com mastros inclinados de saveiros brancos, Gaivotas numa fuga de asas emplumadas.  Superar  Seurat: flancos de escuna com sol e ocasos, Um trémolo de turquesa vibrando numa Onda tesselada. Agora, deixa agilmente que Um falso dedilhado em barbatana de peixe  Seja arrancado das cavernas de âmbar malhado, onde Uma odalisca sereia à vontade repousa Com conchas laranja emaranhadas no cabelo molhado, Fresco da paleta suave de Matisse:  Suspende o dia, tão singularmente desenhado, Como um raro Calder móbil em tua mente. The Collected Poems | Sylvia Plath © 1981 The Estate of Sylvia Plath  Editorial material © 1981 Ted Hughes Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 
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